Le Vietnam ne se coche pas, il se respire. Une ruelle qui sent la citronnelle, une grand-mère qui te tend un bol, le silence d'un fleuve à l'aube. Ici, on te raconte le pays comme on chuchote un secret.
Une ville, une intimité.
Le Nord murmure, le Centre raconte, le Sud déborde. Dix villes, trois souffles, mille manières d'aimer un pays. Pose le doigt quelque part — on t'ouvre la porte.
Bœuf haché en feuille de bétel grillée.
Tous les plats du Vietnam« Hanoi m'a tenue pendant vingt-neuf ans. Ses pluies tièdes, ses motos qui chantent, le bouillon de ma grand-mère bien avant le jour. Puis Paris est venue, et le Vietnam a continué de battre — sourdement, fidèlement, en moi. Viethentic, c'est cette mémoire que je te tends : un pays qui ne se visite pas. Qui se ressent. »